Du öffnest die Augen. Aber du hast keine Augen.

Du atmest. Aber es gibt keine Luft.

Du erinnerst dich an deinen Tod. An das Gefühl, wie die Welt dunkel wurde. Aber hier ist es nicht dunkel. Es ist rot. Nicht das Rot von Blut oder Feuer. Das Rot von geschlossenen Augen, wenn Licht auf sie scheint. Das Rot von Migräne. Von zu langem Weinen.

Und dann verstehst du: Du bist innerhalb von etwas.

Painworld ist nicht leer. Es ist voll.

Die Luft ist dick. Sie widersteht. Wenn du dich bewegst, spürst du Widerstand — nicht wie Wasser, sondern wie lebendiges Gewebe. Die Welt selbst ist eine gigantische Membran, gespannt zwischen Nichts und Etwas.

Und du bist darin gefangen. Wie ein Insekt in Bernstein. Wie ein Gedanke, der nicht enden kann.

Manche Stellen der Membran sind dünn. Dort kannst du dich fast frei bewegen. Andere sind vernarbt, verdickt — dort ist jede Bewegung Qual. Dort ist die Welt fest geworden aus altem Schmerz.

Im Gewebe der Welt siehst du Schatten. Oder sind es Narben?

Sie bewegen sich. Aber nicht wie Lebewesen. Wie Erinnerungen, die sich wiederholen. Ein Mann, der immer wieder fällt. Eine Frau, die etwas sucht, das sie nie findet. Ein Kind, das schreit, ohne Ton.

Du versuchst, sie anzusprechen. Sie reagieren nicht.

Aber manchmal — für einen Moment — drehen sie sich um und sehen dich an. Und in diesem Moment bist du der Schatten. Du bist die Wiederholung. Und sie sind real.

Die Perspektive wechselt. Es gibt keine feste Identität hier.

Painworld hat Strukturen. Aber sie wurden nicht gebaut. Sie sind gewachsen.

Die Türme — Gigantische Säulen aus verdichtetem Leid, die aus der Membran ragen wie Dornen aus Haut. Manche sind so hoch, dass ihr Ende unsichtbar ist. An ihrer Basis hört man Flüstern. Nicht Worte. Empfindungen als Klang.

Die Brücken — Gespannt zwischen Nichts. Sie verbinden Orte, die nicht nebeneinander liegen sollten. Gehst du über eine Brücke, altert dein Körper nicht — aber dein Bewusstsein tut es. Am anderen Ende bist du älter. Müder. Verbrauchter.

Die Gruben — Löcher in der Membran. Wenn du hineinschaust, siehst du nichts. Nicht Dunkelheit. Die Abwesenheit von Wahrnehmung selbst. Manche springen hinein. Niemand weiß, ob sie aufhören zu existieren oder ob sie endlich frei sind.

Je mehr du dich erinnerst, desto realer wirst du hier. Desto mehr Substanz hast du. Desto mehr spürst du.

Die Schatten — die stummen Wiederholungen — sind jene, die fast alles vergessen haben. Sie leiden kaum noch. Aber sie existieren auch kaum noch.

Manche versuchen bewusst zu vergessen. Sie reißen ihre Erinnerungen aus sich heraus wie Zähne. Jede verlorene Erinnerung macht sie leichter. Durchsichtiger. Stummer.

Aber wer alles vergisst, löst sich auf. Wird Teil der Membran selbst.

Ist das Erlösung? Oder die ultimative Gefangenschaft?

Tief in Painworld — dort, wo die Membran am dichtesten, am schmerzhaftesten ist — gibt es etwas.

Manche nennen es das Herz. Andere das Auge. Wieder andere den Ursprung.

Niemand, der behauptet, es gesehen zu haben, kann beschreiben, was es ist. Sie sprechen nur von Intensität. Von einer Konzentration allen Leids, so dicht, dass es zu etwas anderem wird.

Vielleicht Bewusstsein. Vielleicht Gott. Vielleicht der Ausgang.

Die Türme zeigen alle in seine Richtung. Die Brücken führen spiralförmig darauf zu. Die Gruben scheinen Abkürzungen zu sein — aber niemand, der hineinspringt, kommt zurück, um es zu bestätigen.

Du bist bereits gestorben. Das war dein Eintrittspreis.

Hier kannst du zerfallen. Vergessen werden. Dich auflösen.

Aber sterben? Nein.

Das ist die wahre Qual von Painworld. Es endet nicht.

Es sei denn, du findest das Zentrum. Oder du vergisst vollständig, dass du jemals warst.